Athena und Hephaistos – zwei Arten, etwas zu erschaffen

Lange bevor Athena die Schutzgöttin Athens wurde, lebte bei Zeus eine Göttin namens Metis.

Metis war die Göttin der Klugheit. Sie war so klug, dass selbst Zeus manchmal fürchtete, sie könne ihm überlegen sein. Und dann hörte er auch noch eine Weissagung: Metis werde eine Tochter bekommen – und später vielleicht einen Sohn, der einmal mächtiger werden könnte als sein Vater.

Das gefiel Zeus überhaupt nicht.

Metis wusste, dass Zeus etwas gegen sie plante. Sie konnte ihre Gestalt verändern und versuchte, ihm zu entkommen. Schließlich verwandelte sie sich in etwas Winziges, klein wie eine Fliege.

Genau darauf hatte Zeus gewartet.

Er verschluckte sie.

Nun war Metis verschwunden.

Zumindest glaubte Zeus das.

Denn einige Zeit später bekam er fürchterliche Kopfschmerzen. Es pochte und hämmerte in seinem Schädel, als würde darin jemand gegen die Wände schlagen.

Schließlich hielt Zeus es nicht mehr aus und befahl, seinen Schädel zu öffnen.

Kaum war das geschehen, sprang aus seinem Kopf eine Göttin hervor.

Athena.

Sie war kein hilfloses Baby. Sie erschien groß und stark, mit Helm und Speer, und blickte die versammelten Götter mit wachen Augen an.

Zeus war begeistert.

Athena war klug. Sie war mutig. Sie konnte kämpfen, aber noch lieber überlegte sie, bevor gekämpft wurde. Sie beobachtete, plante und fand Lösungen.

Und Zeus war sehr stolz darauf, dass diese wunderbare Tochter ausgerechnet aus seinem Kopf gekommen war.

Bald erzählte er es auch genau so.

„Seht euch Athena an!“, verkündete er. „Andere brauchen eine Frau, um ein Kind zu bekommen. Ich brauche nur meinen Kopf!“

Dass Metis dabei vielleicht auch eine gewisse Rolle gespielt hatte, erwähnte Zeus nicht besonders gern.

Eine aber ärgerte sich jedes Mal, wenn er damit prahlte.

Hera.

Sie war schließlich die Gemahlin des Zeus.

„Du glaubst also“, sagte sie, „du könntest ohne mich ein vollkommenes Kind bekommen? Dann werde ich dir zeigen, dass ich dich ebenfalls nicht brauche.“

Und Hera bekam tatsächlich ohne Zeus ein Kind.

Sie nannte ihren Sohn Hephaistos.

Doch als sie ihn zum ersten Mal ansah, verschwand ihr Triumph.

Hephaistos war nicht wie Athena strahlend und vollkommen erschienen. Sein Körper entsprach nicht dem, was Hera sich von einem Sohn der Königin des Olymp vorgestellt hatte. Seine Beine waren schwach und verformt.

Hera schämte sich.

Und statt sich um ihr Kind zu kümmern, packte sie es und warf es vom Olymp.

Hephaistos fiel durch die Wolken.

Immer tiefer.

Bis hinunter ins Meer.

Dort fanden ihn die Meeresgöttinnen Thetis und Eurynome. Sie nahmen ihn auf und verbargen ihn in einer Höhle unter dem Meer.

Dort wuchs Hephaistos heran.

Er konnte nicht laufen wie die anderen Götter. Aber seine Hände waren kräftig und geschickt.

Schon als Junge nahm er Dinge auseinander, nur um herauszufinden, wie sie funktionierten. Er erhitzte Steine und Metalle. Er schlug darauf, bog sie, kühlte sie wieder ab und erhitzte sie erneut.

Manchmal wusste er selbst noch nicht genau, was er eigentlich herstellen wollte.

Er begann einfach.

Er spürte, wann ein Metall noch einen Hammerschlag brauchte. Er hörte am Klang, ob etwas zu dünn geworden war. Er sah an der Farbe des glühenden Erzes, wann es heiß genug war.

Und so wurde aus dem verstoßenen Kind der beste Schmied, den die Welt je gesehen hatte.

Er fertigte Schmuck für Thetis und Eurynome, so fein, dass selbst die Götter auf dem Olymp davon hörten.

Dort lebte inzwischen Athena.

Auch sie liebte es, Dinge zu erschaffen.

Doch sie arbeitete vollkommen anders.

Athena überlegte zuerst.

Sie maß.

Sie rechnete.

Sie zeichnete.

Bevor Athena den ersten Faden durch ein Gewebe zog, wusste sie, welches Muster am Ende entstehen sollte.

Wenn sie ein Werkzeug entwarf, konnte sie erklären, warum jeder Teil genau dort sein musste.

Und irgendwann begegneten Athena und Hephaistos einander.

Athena beobachtete ihn bei der Arbeit.

Hephaistos nahm ein Stück glühendes Metall aus dem Feuer und begann darauf einzuschlagen.

„Was wird das?“, fragte Athena.

„Weiß ich noch nicht genau.“

Athena starrte ihn an.

„Du schmiedest etwas und weißt nicht, was es werden soll?“

„Doch“, sagte Hephaistos. „Ungefähr.“

Athena musste lachen.

„Ich würde zuerst einen Plan zeichnen.“

Hephaistos schlug weiter.

„Dann hättest du jetzt einen schönen Plan. Ich habe schon ein Stück Metall.“

Athena fand das furchtbar unvernünftig.

Und Hephaistos fand Athena furchtbar anstrengend.

Trotzdem kam sie wieder. Denn eines Tages brauchte Athena eine neue Rüstung.

Natürlich hatte sie sie genau geplant. Sie brachte Zeichnungen mit, erklärte die Verteilung des Gewichts und zeigte Hephaistos, wo das Metall verstärkt werden sollte.

Hephaistos betrachtete die Zeichnung.

„Das geht nicht.“

Athena hob eine Augenbraue.

„Natürlich geht es. Ich habe es berechnet.“

Hephaistos nahm ein Stück Metall in die Hand.

„Das Metall weiß nichts von deiner Berechnung.“

Athena verschränkte die Arme.

Hephaistos begann zu arbeiten.

An einigen Stellen hielt er sich genau an ihren Plan. An anderen änderte er etwas. Athena protestierte. Hephaistos ignorierte sie. Dann bemerkte Athena etwas, das sie selbst übersehen hatte, und änderte wiederum ihre Zeichnung.

Am Ende lag eine Rüstung vor ihnen, die keiner von beiden allein so geschaffen hätte.

Athena musste zugeben, dass Hephaistos Dinge über Metall wusste, die man nicht auf einer Zeichnung sehen konnte.

Und Hephaistos musste zugeben, dass man sich viel unnötige Arbeit ersparen konnte, wenn man vorher nachdachte.

In diesem Augenblick kam Ares vorbei.

Er betrachtete die neue Rüstung.

„Ihr habt dafür wirklich so lange gebraucht?“, spottete er. „Gebt mir einen Hammer. Ich bekomme sie viel schneller kaputt.“

Athena sah Hephaistos an.

Hephaistos sah Athena an.

Zum ersten Mal waren sie sich sofort einig.

„Das“, sagte Hephaistos, „ist auch viel einfacher.“

Ares verstand nicht, warum Athena lachte, und ging weiter.

Doch Hephaistos hatte etwas anderes noch immer nicht vergessen.

Seine Mutter hatte ihn vom Olymp geworfen.

Und während die anderen Götter seine Arbeiten bewunderten, hatte er selbst dort noch immer keinen sicheren Platz.

Also beschloss Hephaistos, etwas für Hera anzufertigen.

Einen Thron.

Er schmiedete ihn aus Gold und verzierte ihn so kunstvoll, dass selbst Athena lange hinsah.

„Was hast du vor?“, fragte sie.

Hephaistos lächelte nur.

Der Thron wurde zu Hera gebracht.

Sie war begeistert.

Endlich ein Sitz, der einer Königin der Götter würdig war!

Hera setzte sich.

Klack.

Unsichtbare Fesseln schlossen sich um sie.

Hera sprang auf.

Oder besser gesagt: Sie versuchte es.

Sie konnte sich nicht bewegen.

Die Götter kamen herbei. Sie zogen an den Fesseln. Sie untersuchten den Thron. Sie versuchten alles Mögliche.

Nichts half.

Auch Athena betrachtete den Mechanismus lange.

Schließlich richtete sie sich auf.

„Hephaistos.“

Nur er wusste, wie man den Thron wieder öffnete.

Die Götter schickten nach ihm.

Doch Hephaistos weigerte sich zu kommen.

Hera hatte entschieden, dass ihr Sohn keinen Platz auf dem Olymp verdiente.

Nun sollte der Olymp erfahren, wie es war, Hephaistos zu brauchen.

Schließlich machte sich Dionysos auf den Weg zu ihm.

Dionysos drohte nicht. Er befahl nicht.

Er setzte sich zu Hephaistos, trank mit ihm, redete und lachte. Doch Dionysos wollte Hephaistos nicht einfach nur betrunken machen. Während sie tranken und lachten, half er ihm, seine Geschichte anders zu sehen. Hephaistos hatte sich lange als den Sohn gesehen, den Hera verstoßen hatte – als jemanden, dem Unrecht geschehen war und der deshalb allen Grund hatte, sich zu verstecken und wütend zu sein. Dionysos zeigte ihm, dass er längst nicht mehr dieses hilflose Kind war. Er war ein berühmter Schmied, dessen Kunst selbst die Götter brauchten. Er konnte weiter der Verstoßene bleiben – oder sich neu erfinden und als derjenige auf den Olymp zurückkehren, der er inzwischen geworden war. Der Wein gab ihm dabei vielleicht den letzten Mut. Aber die Entscheidung traf Hephaistos selbst.

So kehrte der Sohn, den Hera einst vom Olymp geworfen hatte, auf den Olymp zurück:

nicht als Bettler,

nicht als Gefangener,

sondern auf einem Esel, begleitet vom fröhlichen Gefolge des Dionysos.

Hephaistos trat vor Hera.

Er betrachtete den Thron.

Er wusste genau, welche Bewegung nötig war, um die Fesseln zu lösen.

Aber diesmal stellte er eine Bedingung.

Er wollte nicht länger der Sohn sein, den man versteckte, wenn man sich seiner schämte, und herbeirief, sobald man seine Fähigkeiten brauchte.

Er verlangte seinen Platz unter den Göttern.

Die Götter stimmten zu.

Hephaistos öffnete den Mechanismus.

Hera war frei.

Und Hephaistos blieb auf dem Olymp.

Er bekam seine eigene Schmiede, und bald kamen die Götter zu ihm, wenn sie etwas brauchten, das kein anderer herstellen konnte.

Athena kam ebenfalls.

Sie brachte meistens Zeichnungen mit.

Hephaistos verdrehte meistens die Augen.

Dann stritten sie.

Dann arbeiteten sie.

Und meistens wurde das Ergebnis besser, als wenn einer von beiden es allein versucht hätte.

Viel später sollte es auf der Erde eine Stadt geben, in der die Menschen beide besonders verehrten:

Athen.

Die Athener verehrten Athena, die vorausdachte, plante und Ideen entwickelte.

Und sie verehrten Hephaistos, den Gott der Schmiede und Handwerker, der wusste, wie man aus einer Idee etwas Wirkliches machte.

Denn die Menschen dort verstanden etwas, worüber Athena und Hephaistos lange hatten streiten müssen:

Wer etwas erschaffen will, braucht einen guten Gedanken.

Aber ein guter Gedanke allein baut noch gar nichts.

Man braucht den Kopf, der plant.

Und die Hände, die wissen, wie es geht.

Und beides braucht sehr viel mehr Können, als etwas einfach nur kaputtzumachen.